天色渐暗，街角那家老烟铺的灯又亮了起来。我搓了搓冻得有些发僵的手，隔着玻璃门打量着里面琳琅满目的香烟。老板正低头数着钱，那把老算盘珠子被他拨弄得噼啪作响，仿佛在演奏着一首关于价格的古老乐曲。烟盒们整整齐齐地躺在货架上，像一群沉默的士兵，等待着被主人挑选带走。我盯着其中一排，心里盘算着，这年头，连抽口...