老街的拐角处，总有个身影蜷缩在破旧的板凳上，手里攥着半包皱巴巴的烟，烟雾缭绕间，他的皱纹像是被岁月揉碎了又重新粘贴，每一道沟壑都藏着故事。他从不说话，只是默默地抽着烟，仿佛整个世界都浓缩在那缭绕的烟雾里。有时候，他会突然抬头，眼神浑浊却带着一丝不易察觉的锐利，让人不禁想问，这人究竟经历了多少风雨？他...